Sacré micmac...

- Tu viens ?

- Non, attends, c'est trop l'fun.
- Dépêche, il va pleuvoir.
- Non, sérieux, je me sens bien, à ma place...
- Qu'est-ce que tu racontes ?
- Rien, je reste, j'ai trouvé mon centre.
- Allez, bouge, on a encore de la route.
- Vas-y si tu veux, moi vouloir vivre icite.
- Dans ce tipi pourri, au milieu de nulle part ?
- Toi, pas pouvoir comprendre, icite être terre de mes ancêtres. Wigwam.
- Quoi ?
- C'est pas un tipi, c'est un wigwam.
- Très drôle.
- Toi, squaw, aller plutôt chercher eau de feu pour Fleur de Lune.
- Passe-moi les clés de la voiture.
- Moi plus parler avec squaw nerveuse, moi fumer avec mes frères Micmac.
- Bon, il pleut, j'y vais, tu prendras un taxi ou tu demanderas à ta nouvelle famille de te ramener à l'hôtel.
- Hugh.
- C'est ça, salut, t'es vraiment lourd...

Remarque: On déboule un jour, quelque part. Des gens s'occupent de nous, nous racontent des tas d'histoires, nous obligent à faire les choses d'une certaine manière... On finit plus ou moins par s'habituer, à trouver tout ça presque normal. Mais les choses auraient pu être différentes, on aurait pu tenir un autre rôle, faire d'autres grimaces, apprendre à dire les choses autrement avec la même conviction. Et si j'étais vraiment un indien, qu'est-ce que ça pourrait bien faire, en quoi le monde serait-il changé ?...

Chez les Micmacs, Gaspésie août 2007